Les toiles d'Alan Davie, bientôt 88 ans, gaillard, on peut les voir dans les plus grands musées du monde, à New York, Boston, Londres, Tokyo, dans les collections de Peggy Guggenheim (Venise) ou celles de la Fondation Maeght. Ce qui rend son exposition, du 5 juin au 28 juillet, galerie Gimpel & Müller, d'autant plus excitante ("L'énigme du chamane", peintures récentes, 12, rue Guénégaud, Paris 6e). Faute de l'aborder de face, marchons de guingois. Face aux planeurs, par exemple. Car Davie serait pilote de planeur, vélivole. Aggravons son cas : il a, dans les années 1970, joué, enregistré, avec les fous de la scène free-jazz de Londres (Tony Oxley, Barry Guy). (voir pochette ci -contre)

Ne nous égarons pas.

Histoire de ménager une transition heureuse, je rappellerai les propos de Jean-Louis Chautemps, philosophe, ténor, compagnon de route de Chet Baker, chanteur médiéval, sur les routes d'Italie, en 1956 : "Chet conduit. C'est là qu'on comprend tout. Il faut toujours observer les gens conduire : voir quelqu'un conduire, c'est extraordinaire. On voit la promptitude de la pensée, la fluidité. Chet conduisait sportivement, fût-ce une camionnette de location : il avait l'art de rétrograder, l'enchantement des doubles débrayages et surtout, surtout, celui de l'anticipation : il voyait loin devant lui sur la route, il voyait avant que ça n'arrive. Il joue de la voiture. Il est à l'écoute musicale du moteur, il conduit à l'oreille. De suite, il est là-bas, à l'horizon, tout en restant ici. Quand il joue une musique, c'est pareil. Il a dix-sept mesures d'avance sur nous, il voit loin."

La bagnole, tout le monde croit connaître. Le planeur, pratiquement personne. Le planeur relève de l'intimité sèche avec l'invisible. Précision, souplesse, jubilation, peur, éveil. Dans l'habitacle, le vent siffle ses petites chansons glaçantes. On te croit toujours en plein monde du silence. Tu parles. Sculptures volantes sans pardon. Un avion, vous pouvez toujours le piloter aux instruments, au moteur, par à-coups ou rallonges, bref, en truquant. Le planeur, lui, ne vous passe rien. Soit vous reprenez la mandoline, c'est bien aussi, soit vous devinez ce qui ne s'apprend jamais : "piloter aux fesses", sentir les ascendances dans le ventre. Le corps te dit tout, relief, nuages, plus ces colonnes d'air chaud que personne ne voit : à toi d'entendre.

A l'époque où je volais beaucoup, dans le piémont des Pyrénées, ce paradis terrestre, j'ai dû fuir. Le mieux qu'on puisse faire avec les paradis, c'est les fuir. Ainsi, je me retrouve bossant à Edimbourg. J'entre au hasard d'une galerie. Nous sommes en 1967. Je reconnais immédiatement ce que je ne connais pas : les peintures d'Alan Davie. Pourquoi ? Parce que dans Blow Up, d'Antonioni (1966, musique d'Herbie Hancock), aux murs du photographe, dans son studio, ce sont des toiles d'Alan Davie qu'on voit.

Au cinéma, comme tout un chacun, je ne regarde que très peu les acteurs, les actrices, j'ai toujours l'impression qu'ils jouent. Non, je traque les nuages, le singe en marbre sur la commode, la pluie (si différente chez Ozu ou chez Monte Hellman), les accidents - un moineau qui entre dans le champ -, bref, tout ce qui apparaît là-bas. Souvent flou. Le reste n'a aucun intérêt. A l'époque écossaise, j'ignore qu' Alan Davie vient de Grangemouth (1920). Et qu'il sillonne les routes de campagne avec son planeur, ailes de géant repliées contre le fuselage, remorqué par une Rolls blanche. Aux Ailes Basques (tel était le nom de mon aéro-club), nous volions encore selon les structures collectives du programme établi par Léo Lagrange : l'"Aviation populaire" pour le Front du même nom. Rolls blanche, Front populaire, free-jazz, peinture joyeuse, 88 ans, faudrait creuser.

Univers des arts - n°132 juin 2008 (page 8) (www.artistorama.com)

Patrick-Gilles Persin

Alan Davie à Paris

Hormis quelques noms de peintres anglais illustres - et ils sont rares! - La grande majorité des artistes britanniques reste étrangère aux français. C'est grand dommage, car des peintres de la qualité de celle d'Alan Davie ne sont pas légions à briller au firmament international de l'art contemporain. Enfin, voici une exposition qui nous permet de ménétrer mieux son oeuvre!

Alan Davie est né en 1920, en Ecosse où il étudie. Juste aprés la guerre, en 1946, il fait sa première exposition, toujours à Edimbourg. Sa vie s'enrichit vite d'autres expériences et de nombreux voyages européens. Soutenu par Peggy Guggenheim, il ne commence à montrer réellement et internationalement ses oeuvres qu'à partir de 1955. Trois ans plus tard, il expose à la biennale de Venise. Notons que dès 1950, il est montré régulièrement à Londres, chez Gimpel Fils.

Toujours partagé entre la musique (il joue du saxophone) et la peinture, l'oeuvre de Pollock fut pour lui déterminante. Proche de Cobra comme des écritures archaïques, ainsi que du bouddhisme, Alan Davie crée tout un univers infiniment personnel, libre de tout carcan, une oeuvre instinctive, ludique souvent. Voisi une peinture riche, dense et nourrie. Hautement colorée et courammet joyeuse sa belle technique et sa paletten'en délaissent pas pour autant les vérités quotidiennes. Les symboles, la narration et l'abstraction se mêlent au fil du temps pour donner à voir une peinture en perpétuelle évolution, unique et forte.

Jazzman - N° 147 Juin 2008 (page 76) (www.jazzman.fr)

Francis Marmande

Galerie Gimpel & Muller, 12 rue Guénégaud, Paris 6è : Alan Davie, peintre ( du 5 juin au 29 juillet 2008). Vernissage le 5 juin à 17h, faites les snobs, épinglez un gardénia à la boutonnière, prenez l'air de rien.

D'Alan Davie, on dira aussi qu'il est musicien. Ou plutôt, qu'il joue de la musique : piano, sax, cello. Voyageur, ethnographe, jungien folâtre, poète, Alan Davie construit des images primitives, trafique les lettres de l'inconscient, peint tel Pollock, au-dessus de la toile. Rêve d'aviateur, probablement. Couleur et vibrion. Au fait, les toiles au mur, dans l'atelier du photographe d'Antonioni (Blow Up), ces géométries oiseuses d'où fusent des phrases, c'est lui, Alan Davie, né en 1920 à Aberdeen (Ecosse). C'est d'ailleurs à Edimbourg où je vivais à l'époque (1967), que j'ai vu ses premiers tableaux, dans une petite galerie, juste au-dessous de Rose Street : la rue aux quarante-huit pubs. Cinq toiles, trois séquances du film d'Antonioni, un instant de musique, une vie, suffisent à changer la vie. Exactement comme le duo Cominando, Dave Liebman et Jean-Marie Machado, au Duc des Lombards, le 10 mai dernier. Partout sauf dans les religions, se font des miracles. Miracle de toucher, de délicatesse, d'émission simultanée de la pensée : le contraire de ces unissons dont est capable n'importe quel bon exécutant. Liebman et Machado, en chemin (CD PAO/Nocturne).Juste assez, un samedi soir à Paris pour rattraper la saleté des mondes et la vulgarité qui nous est faite.

Ah oui, Alan Davie est pilote de planeur. Reprenons. Belle gueule de cinéma, démarche et vélivole, Alan Davie tire son planeur dans la campagne anglaise. Il tient le volant de sa Rolls blanche. L'attelage ne manque pas de panache, il le sait. A la même époque, en ce début des années 1960, je vole de mes propres ailes aux Ailes Basques, l'aéroclub basé à Itxassou (Basses-Pyrénées). Je n'ai pas de Rolls blanche. Hélas.

En Angleterre, le vol à voile relève d'une pratique individuelle. En France, depuis le Front populaire qui en a fait "l'aviation populaire" (programme de Léo Lagrange), il se pratique encore collectivement. Pour mettre en l'air un planeur, sortir, ranger, monter, démonter, re-ranger, voler, il faut du peuple : du peuple au sol, en piste, dans l'avion remorqueur, pour d'immenses journées entamées avant l'aube, jusqu'à l'invasion du terrain de montagne par les brebis, aux premières lueurs du soir. Le plus souvent, et encore par chance on aura volé que sept minutes. La question n'est pas là. En concert aussi, la musique parfois n'advient dans sa splendeur vitale que sept minutes. Sept minutes saisies au temps volontaire et suspendu du concert nécessaire, volées à la méchanceté du monde : au Mans, par exemple, ce Lonely Woman de sept minutes de Dave Liebman (piccolo flûte) , un Céléa d'exactitude (délicatesse, retrait) à tomber, John Abercrombie pour maintenir sous la mélodie d'Ornette le frisson des harmonies, Wolfgang Reisinger aux mailloches (Abbaye de l'Epau, 10 juin, Europa Jazz).

Alan Davie a exposé dans les galeries et les musées du monde entier. Il porte ses quatre-vingt huit ans comme d'autres n'auront jamais eu vingt ans. Si vous retrouvez ses duos gravés avec Tony Oxley en 1974 et 1975, plus proches de Derek Bailey et Joëlle Léandre que de tout ce qui domine, vous pourrez vous dire deux choses : donc, le monde aurait pu prendre cette pente et il a choisi l'autre; deuzio, la chance existe. Sans compter que Barry Guy place Alan Davie au nombre de ses grands points d'incitation. Pour parfaire le tableau, lire A voix basse, de Joëlle Legandre (entretiens avec Frank Medioni, MF, coll. Paroles) et La Fourberie de Clisthène d'Adrien Le Bihan (éditions Cherche-bruit). La prochaine fois, nous aborderons l'histoire de la contrebasse que Chuck Israels a enchantée, servi par ce qui se fait de mieux en la matière, Manuel Rocheman et Simon Goubert, le 17 avril au Duc des Lombards.

Deux fois le Duc en chronique? Vu l'élégance, l'acoustique et le charme du lieu, j'eusse dû le mentionner sept fois. En plus je paie mes places. Encore heureux.